Галерея
Группа в Telegram
~Лия~
сопля можайская, я щас бы взял ремень
и похлестал тебя бы целый день
~Лия~
сопля можайская, я щас бы взял ремень
и похлестал тебя бы целый день
дедуля, люберецких я кровей!
догнать меня и думать ты не смей!
ага, лепёшка ты, среди полейСообщение от ~Лия~
да больно мне оно и надо.
я медленно спущусь и от%%у всё стадо (с)
эй, маразматик, что это за отстой?
какой-то слабоватый получился высер твой
никак ты с дерева решился, наконец, спуститься?
будь осторожен - от овечек можно чем-нидь заразиться
ах, здесь уж было про овечек
изрядно сказано словечек.
овечки, пастораль, сердечки,
пастушки, луг, опять овечки...
и охая, проказник старый
любовью оделял отару...
Я больше не мечтаю о тебе,
Ну, может, перед сном совсем немножко,
Гуляют кошки сами по себе,
Ну что же, получается, я - кошка!
Я больше не ищу с тобою встреч,
И не звоню без видимой причины,
Мужчина должен женщину беречь,
Выходит, ты не истинный мужчина!
Я больше не хочу с тобою быть,
Я на ошибках этих научилась,
У многих получается любить,
Выходит, что у нас не получилось!
Самокопание оставлю на потом,
И дам душе прийти в себя немножко,
Бродячим кошкам очень нужен дом,
Ну что же, получается, я – кошка..
(цы)
с тобою нужен глаз да глаз!
а лучше - рядом 3.14дарас
подумай ты умишком-то немножко!
ведь это ты, не я, в полях лепёшка!
цветам лепёшки не вредны,
но могут всплыть в ручьях весны.
глядишь, красивая ромашка
стоит обмазана какашкой.
а чистая овечка мимо
идёт себе... необратимо
я посмотрел на это сверху..
какой то срачь тут развели!
Не уж то я вас создАл в пятницу?..
..
..
за срач не заикался б тот,
кто сам в нём по уши живёт.
как смеет это ветродувка
судить создавшеГо сиё?..
пока в руках мечём иГраешь -
не интересно житиё твоё!..
голосовать за возвращение митяя
моей ошибкой было - не скрываю.
остался прежним он митяем -
по жизни пьян и невменяем.
я дважды не любитель Говорить..
Позволю тут единожды..
а то что кто либо по доброй воле учтя все стороны моей души Голосовал не из подполья - простит уж не рука твоя..
и обвинения уж взад возьми..
читай в падонках первый пост
и свой стирай весь там навоз.
раз любишь отсылать к истокам -
не делай это однобоко.
не мне стирать, ..
стихи от Пушкина уж вечны!..
а что падонГе - мат и пошлость!
..и,
к тому же, вовсе и не ваши..
насколько помню, был рождён я в среду
продолжим же скорей, друзья, беседу!))))
Необратимость
а может, сделать тему "стихоплётство"?
пусть этот ник с цифирьками заткнётся...
нехай сидит себе он здесь один,
наш пьяный стихоборец-палладин.
я давно предлаГал эту тему снести!
..
он чаще в бане, чем в сей теме.
не пребывай, подруга, на измене
я не сторонник повторений,
баянов, сливов и сомнений)
позвольте в этом усомниться.
неужто вы в одну водицу
(читай еще меж строк - девицу
ни разу не входили снова?
дадите честное в том слово?
в той бане, друг (того не скроем!),
ему не вымыть дурь с мозгов.
он будет брызгать здесь отстоем
до вечных 20-ти очков...
скажу тебе, подруга так:
поймёт любой, коль не дурак -
та, что, пардон, имеют щас,
другою станет через час
то состоянье перманентно?
а, впрочем, да.
увы, заметно)
Необратимость
дык постоянства в жизни нету,
мон шер))) но хватит здесь об этом)))
Вы пьёте чай из треснувшего блюдца
и торт - смешно так - ложкой с середины.
А я стою, живой и невредимый,
слегка потрёпан в ходе революций
на личном фронте. Да, жена и дочка.
Один ложусь и сам готовлю ужин.
Да мне никто особо и не нужен.
Сказать по правде - я доволен. Точка.
У Вас, я знаю, мерзкая погода
и так нечасто наступает лето.
А я опять пытаюсь быть поэтом -
уже, поди, три года. Да, три года.
Короткий срок. А время скоротечно.
Скитаюсь по кафешкам и вокзалам.
И мне совсем недавно показалось -
я видел Вас. Но нет. Не Вы, конечно.
Я всё грешу на старую простуду,
от правды закрываясь рукавами.
И пусть мои стихи прониклись Вами -
скажите *нет* - и я писать не буду.
Опять не спал до самого рассвета,
не мог уснуть. Тоска, и в мыслях пусто.
Но впрочем, всё не важно. Только грустно.
За сим прощайте. Буду ждать ответа.
Половинка луны - переспевшего яблока
молча ждёт за окном с раболепным смирением.
Ты свернулась в руках замерзающим зябликом,
разве это не повод сменить оперение
на кроссовки, и джинсы, и лето за пазухой?
На десяток "прощай" и одно "до свидания"?
Знаешь, скоро начнётся тотальная засуха -
значит надо идти. Не ищи оправдания
непонятной свободе, плевать на все правила.
Без судьбы. Без друзей. Мы живём километрами.
В мутном мареве воздух. Прожжённый. Отравленный
пылью тысяч дорог. Горячо и безветренно.
Обернусь. Поспеши. Время ссохлось, постылое.
Мы свободны отречься от дикой пещерности.
Я давно разучился быть пойманным, милая,
и мне нравится вкус этой странной ущербности.
Сказала мама:
"Смени подушку,
Она впитала
так много слез".
Сказала мама:
"Проветри душу,
Открой все окна,
впусти мороз"
Сказала мама:
"Не хмурься, дочка,
Держи осанку,
гляди смелей",
Какая, право,
ты одиночка,
Ведь я - с тобою,
вдвоём теплей..."
И я стараюсь
держаться прямо
И верить в мудрость
твоих идей.
Сменить подушку
так просто, мама...
А вот с душою...
Куда сложней...
где ты там, на другой планете?
средь чужих городов и сел.
ты, конечно, уже не ответишь
но, вполне вероятно, прочтешь.
я не то чтоб грущу, это странно.
это так тяжело объяснить.
просто стало вокруг вдруг туманно.
мне схватиться б за вектора нить.
ты пропал. я тебя понимаю!
я сама так хотела пропасть!
но во сне я тебя обнимаю.
и сжимаю так крепко, так всласть.
ты такой же как я, - я гляжу на свое отражение
вспоминая твой образ, размытый среди дорог.
тут, мой друг, ни победы, ни поражения.
просто я не смогла, как и ты, вольный ветер, не смог.
Я преданна,
Ты ласков, даже нежен.
Но не всегда...
Бывают в жизни дни,
Конда проходишь ты,
Слегка небрежен...
И на ходу бросаешь:
"Извини"...
В мелких трещинках губы. И запах знакомый шалфея.
Полшестого. Безудержный ливень. На уровне фола.
На стерильном столе умирает обычная фея
без надежды, что сможет помочь кардиолог,
заглянуть ей в лицо, рассмеяться и весело бросить:
"чепуха, дорогая, всего лишь инфаркт миокарда".
На столе тельце феи, в которую кто-то не верил.
Без пятнадцати шесть. Дождь рисует на стёклах. Светает.
Пульс нечёток. Зрачок не активен. Дыхание сбито.
Ночь разорвана в клочья больничным сумбуром. От края
приближается полночь, пьянея от крови и спирта.
И обычная фея на белом столе умирает.
И хирург, прикасаясь к светящейся матовой коже,
не спеша отпивая из чашки с прогорклым настоем,
осмотрев осциллограф, воскликнет: "о, Боже!".
И уйдёт, бормоча, дескать, поздно, и он недостоин.
А спустя полчаса, унимая дрожащие пальцы,
и кровавой рукой утирая вспотевшее темя,
будет резать. И время придёт просыпаться
в бесконечном дожде. Рассвело. Без пятнадцати девять.
Всё отчаянно чётко в стоваттном искусственном свете.
Онемевший язык, не сказать, рот, заклеенный пылью.
"Всё уже позади.
Всё в порядке.
Не двигайтесь, Леди.
Небольшая проблема...
Пришлось ампутировать крылья."
Под тихий шорох в недрах старого системника,
уже какую ночь подряд, в условиях цейтнота,
писал записки мизантропа-неврастеника
на крыльях бабочек и порванных банкнотах.
Понедельник.
В пустом кафетерии.
Варикозные улочки города,
автострад перевитых артерии
и бессмысленный взгляд светофоров. До
возвращения. Дальними, гулкими,
покидала жизнь город составами.
Я отравлен его переулками...
Я захвачен больными суставами.
Вторник.
Без смысла, без кофе и спичек,
пробки на улицах, выговор в дело.
Девушка справа в короне косичек
пишет слова на окне запотелом.
Что-то про город... ну надо же, тоже
видит не только узор на ресницах...
Взглядом наотмашь по матовой коже.
Город зажмурил пустые глазницы.
Среда.
Опять среда, среда по кругу.
Среда в среде ночным кошмаром Канта.
Декабрь порвал короткую подпругу
и догорал над городом закатным.
Кирпич луны - желтушный и дородный
разбил стакан и вышел на охоту.
А город затаился в подворотне -
там гасли тени поздних пешеходов.
Четверг.
Колкой тяжестью в области почек.
Пора на работу. Бурлят мостовые.
На грязном стекле чей-то сбившийся почерк -
пять строк. И приписка - "Они же живые..."
"Они же живые..." - и даже не странно.
лишь мысль: не один, а как минимум двое.
И город в окне – не закрывшейся раной.
Дышу. И размашисто: "Кто ты? и кто я?"
Пятница.
Дальше идёт не по правилам -
жаром в лицо. Разлетается градусник.
Что же вы сразу меня не исправили? -
был бы обычным, бездумным и радостным.
Воздуха жалко? Закрытые намертво
окна скрипят, отсекая спасение.
"Кто ты?" - в живом желтокрылом орнаменте,
"Кто я?" – ошибка? Беда? Преступление?
Суббота.
Шальная суббота,
а небо все ниже и ниже.
Записки на мятых банкнотах,
ответы в бульварных афишах.
Не знаю, как долго продлится,
минутными встречами жаля...
Но город вписал наши лица
в сердец своих тайных скрижали.
Воскресенье.
В пустом кафетерии.
Варикозные улочки города,
автострад перевитых артерии
и бессмысленный взгляд светофоров. До
возвращения. Дальними, гулкими
жизнь текла в его венах составами.
Мы болеем его переулками...
Старый город с больными суставами...
НЕ ВОЗВРАЩАЙТЕСЬ К БЫЛЫМ ВОЗЛЮБЛЕННЫМ,
БЫЛЫХ ВОЗЛЮБЛЕННЫХ НА СВЕТЕ НЕТ.
ЕСТЬ ДУБЛИКАТЫ —
КАК ДОМИК УБРАННЫЙ,
ГДЕ ОНИ ЖИЛИ НЕМНОГО ЛЕТ.
ВАС ЛАЕМ ВСТРЕТИТ СОБАЧКА БЕЛАЯ,
И РАСПОЛОЖЕННЫЕ НА ХОЛМЕ
ДВЕ РОЩИ — ПРАВАЯ, А ПОЗЖЕ ЛЕВАЯ —
ПОВТОРЯТ ЛАЙ ПРО СЕБЯ, ВО МГЛЕ.
ДВА ЭХА В РОЩАХ ЖИВУТ РАЗДЕЛЬНЫЕ,
КАК БУДТО В СТЕРЕОКОЛОНКАХ ДВУХ,
ВСЕ, ЧТО ТЫ СДЕЛАЛА И ЧТО Я СДЕЛАЮ,
ОНИ РАЗНОСЯТ ПО СВЕТУ ВСЛУХ.
А В ДОМЕ ЭХО УРОНИТ ЧАШКУ,
ЛОЖНОЕ ЭХО ПРЕДЛОЖИТ ЧАЙ,
ЛОЖНОЕ ЭХО ОСТАВИТ НА НОЧЬ,
КОГДА ЕЙ НАДО БЫ ЗАКРИЧАТЬ:
«НЕ ВОЗВРАЩАЙСЯ КО МНЕ, ВОЗЛЮБЛЕННЫЙ,
БЫЛЫХ ВОЗЛЮБЛЕННЫХ НА СВЕТЕ НЕТ,
ДВЕ ИЗУМИТЕЛЬНЫЕ ИЗЮМИНКИ,
ХОТЬ И РАСПРАВЯТСЯ ТЕБЕ В ОТВЕТ...»
А ЗАВТРА ВЕЧЕРОМ, НА ПОЕЗД СЛЕДУЯ,
ВЫ В РЕЧКУ ВЫБРОСИТЕ КЛЮЧИ,
И РОЩА ПРАВАЯ, И РОЩА ЛЕВАЯ
ВАМ ВАШИМ ГОЛОСОМ ПРОКРИЧИТ:
«НЕ ПОКИДАЙТЕ СВОИХ ВОЗЛЮБЛЕННЫХ.
БЫЛЫХ ВОЗЛЮБЛЕННЫХ НА СВЕТЕ НЕТ...»
НО ВЫ НЕ ВЫСЛУШАЕТЕ СОВЕТ.
